Nessun libro

Inesorabile scorre
questo mio groviglio di vita
lasciandone pezzi per strada
se non tutta
Fatto il giorno
con quel che non c’è
quel che è d’ingombro
e quel che scalda il cuore
è presto sera
Se un destino c’è
è d’aver scritto mille pagine
amate
fin troppo
o pasticciate
inconsapevolmente
ma nessun libro.